Todavía se me ocurren más versos que darte
y quemarme en tus labios con besos de esos
que sabes que pueden helarme. La carne.
Imaginarte es convexo a pintarte en un texto.
El deseo son mis mundos sin tí desiguales,
sin nave, sin rumbo, volando hacia otra galaxia.
Recuerdo haber visto una vía por donde (nunca) se sale,
¿sabes? Me sabes al mismo placer que la ataxia.
Se me ocurre que volcamos las fechas, los calendarios,
los horarios perdemos y olvidamos las citas.
Nos expulsan del mundo -infinito- y nos hacen a un lado.
Se me ocurre el concepto de meta-anfetamina.
Se me ocurre que invades cuantos sueños combates
y que todo se muere y quedamos nosotros,
sin nadie, sin nudos, sin tinta para apuntarme
que olvido que se me ocurre olvidar quiénes somos.
FDO: ANGIO
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